速度

，房间里已经满了。

    台球桌旁站着几个人，沙发上坐着几个nV孩，茶几上摆着酒和水果，烟味混着香水味儿。

    段译危迎上来，问他：“怎么才到？”

    “路滑。”覃谈说，声音低，没多解释。

    沙发那边有人笑出声，是席隋，手里握着根台球杆，朝他扬了扬下巴：“开车唯唯诺诺，不像你。”

    覃谈没接话，只是笑了一下，所谓礼貌的笑，谁都能看见，又谁都够不着。

    他往里走，经过沙发的时候，那几个nV孩的目光就跟着他转，从门口转到台球桌，从台球桌转到窗边，像被一根线牵着。

    他谁也没给正眼。

    席隋把杆递过来，他接了，又从K兜里m0出烟，cH0U一根，叼在嘴角，压着，打火机“咔”一声响，火苗蹿起来，他偏头点着，x1一口，烟雾散开的时候，他俯下身去。

    他就那么压着身子，一只手撑在台面上，一只手握着杆，脊背拉出一条流畅的线，黑sET恤贴着他的肩胛骨，贴着他的腰，贴着他发力时绷紧的肌r0U，薄薄的，劲劲的，每一寸都恰到好处。

    嘴角那根烟还燃着，细白的烟雾往上飘，飘过他半垂的眼睛。

    他盯着白球。

    整个房间的人都盯着他。

    下一秒，发力，杆出。

    白球撞散红球，其中一颗应声落袋。

    他直起身，把杆递给席隋，说了句：“好杆。”

    有人吹口哨，他一动没动，只是把烟从嘴角拿下来，夹在手指间，往偏僻的深处走。

    落地窗那边有个单人沙发，他坐下去，整个人陷进Y影里，只剩烟头那一点红光明明灭灭。

    席